OS CAVALOS DO TEMPO

OS CAVALOS DO TEMPO

Os cavalos do Tempo são de vento.
Têm músculos de vento,
nervos de vento, patas de vento, crinas de vento.

Perenemente em surda galopada,
passam brancos e puros
por estradas de sonho e esquecimento.

Os cavalos do Tempo vão correndo,
vêm correndo de origens insondáveis,
e a um abismo absoluto vão rumando.

Passam puros e brancos, livres, límpidos,
No indescontínuo, imemorial esforço.
Ah! São o eterno atravessando o efêmero:
levam sombras divinas sobre o dorso...

Tasso da Silveira
In: 'Regresso à Origem'

EMBLEMA

EMBLEMA

Tudo me dói – o que passa
Porque não passa; o que fica
Porque não fica. A alegria
Que tenho nisso é dizê-lo.

Ah! como eu sei ficar triste!
Que habilidade em doer-me!
Minha ventura é um domingo
Que gastei a imaginá-lo...

Homero Frei,
In: Lado Alado

Mesmo que o rosto

Mesmo que o rosto
seja outro encanto no teu canto
Mesmo que os pássaros
sejam só aves
cautelosas nesta mão
Mesmo sendo já folha
ou ninho de verão
serei continuamente tua
como tão nenhuma
há-de ser para Ti!…

Ana Maria Domingues,
in Cartas a Romeu

Assim, assim

Assim, assim
(Miriam Portela)

Estou triste.
Uma tristeza
que se evapora
que transpira
mas não chora.
Uma dor miúda
quase inútil.
Parece chuva
que não molha.

Nós

Nós
(Guilherme de Almeida)

Quando as folhas caírem nos caminhos,
ao sentimentalismo do sol poente,
nós dois iremos vagarosamente,
de braços dados, como dois velhinhos,

e que dirá de nós toda essa gente,
quando passarmos mudos e juntinhos?
- "Como se amaram esses coitadinhos!
como ela vai, como ele vai contente!"

E por onde eu passar e tu passares,
hão de seguir-nos todos os olhares
e debruçar-se as flores nos barrancos...

E por nós, na tristeza do sol posto,
hão de falar as rugas do meu rosto
hão de falar os teus cabelos brancos.

SONHO ANDARILHO

SONHO ANDARILHO
(Afonso Estebanez)

O sonho é o andarilho da memória
e minha alma é apenas sua estrada
onde o amor recomeça a trajetória
por atalhos de acesso sem entrada.

Nem sempre há personagem numa história.
Nem sempre uma lembrança é relembrada.
Mas quase nunca o pesadelo é uma aurora
para alguns sonhos dissipados na alvorada.

Ai de mim, tua rota de lembrança...
Ai de ti, meu roteiro de esperança
remida pelo olhar dos passarinhos...

Contorno os rios tortos e consulto o mapa
para chegar, inda que morto, àquela etapa
onde morrer seja melhor em teus carinhos...

Agradeço sua visita. 

Volte sempre e comente!

Os rios

Os rios

Magoados, ao crepúsculo dormente,
Ora em rebojos galopantes, ora
Em desmaios de pena e de demora,
Rios, chorais amarguradamente,

Desejais regressar... Mas, leito em fora,
Correis... E misturais pela corrente
Um desejo e uma angústia, entre a nascente
De onde vindes, e a foz que vos devora.

Sofreis da pressa, e, a um tempo, da lembrança...
Pois no vosso clamor, que a sombra invade,
No vosso pranto, que no mar se lança,

Rios tristes! agita-se a ansiedade
De todos os que vivem de esperança,
De todos os que morrem de saudade...

Olavo Bilac
In ‘Tarde’ (1919)

Estarei contigo

Estarei contigo. Como as pedras estão com os rios, como as árvores estão com as florestas, como os ventos estão com as tempestades, como os instrumentos estão com as músicas estarei contigo. E ainda assim me chamarás.

(Rogério Camargo)

...e ela ainda está lá

...e ela ainda está lá
(Regina Helena)

...e ela ainda está lá, meu pai,
com todo o brilho de antes,
como eu a via, há tanto tempo atrás.

Me fez lembrar meu caderninho,
onde escrevia sonhos e rabiscava ilusões.

E você estava lá, na nossa vida.
Uma presença tão grande,
como  grande hoje é a saudade.

De repente,  olho para o céu,
e vejo aquela estrela brilhante -
aquela mesma -  que me fez sonhar.

... e hoje, meu pai,  acordei de vez:
- ela é a mesma! Sempre esteve ali.

Nós é que mudamos. Você partiu. A ficha caiu.
O tempo está no mesmo lugar e nós...

...passamos por ele, perdendo pelo caminho
o encanto, o brilho e os sonhos.
E encontrando no hoje,  só saudade.

XII

Olhar a realidade face a face!

viver! (mas como se a gente sonhasse...)

Onestaldo de Pennafort,

in Arte by Igor Zenin

XI

Ah! velhos livros... Emoções passadas...

Já não nos falam mais como falaram!

Se são as mesmas pálpebras cansadas

e os mesmos olhos, já que não mudaram

as palavras das páginas marcadas,

por que não choram mais onde choraram?

É que as palavras ficam bem guardadas

lá no recanto d’alma em que ficaram.

E quantas almas há num corpo, quantas!

— cismo ao reler um livro, velho amigo

que o tempo amarelou e a que umas plantas

deram um cheiro bom de tempo antigo,

e que eu embora leia tantas vezes,

tantas… quero chorar e não consigo!

Onestaldo d Pennafort,

in Poesia

ESPERANÇA

Lá bem no alto do décimo segundo andar do Ano

vive uma louca chamada Esperança

e ela pensa que quando todas as sirenas

todas as buzinas

todos os reco-recos tocarem,

atira-se 

e

- ó delicioso vôo

será encontrada miraculosamente incólume na calçada,

outra vez criança...

E em torno dela indagará o povo:

- Como é teu nome, meninazinha de olhos verdes?

E ela lhes dirá, então,

(é preciso explicar-lhes tudo de novo!)

ela lhes dirá, bem devagarinho, para que não esqueçam nunca:

- O meu nome é ES-PE-RAN-ÇA...

___Mario Quintana,

 in Baú do Espantos pg 77

PARA OS LIVROS CUJO PERFUME

Para os livros, cujo perfume

de campo e verniz fascinava

meus olhos e meu pensamento,

não tenho tempo.

Para a flor, o linho, a ramagem,

a cor, que me arrastavam como

por um bosque múrmuro e denso,

não tenho tempo.

Nem para o mar, nem para as nuvens,

nem para a estrela que adorava

não tenho, não tenho, não tenho

não tenho tempo.

Canta o pássaro inútil ritmo,

os homens passam como sombras,

e o mundo é um largo e doido vento.

Não tenho tempo.

Longe, sozinha, arrebatada,

entro no circulo secreto

e a mim mesma não me pertenço.

Não tenho tempo.

Oh, tantas coisas, tantas coisas

que a alma servira com delicia...

(São nebulosas de silencio...)

Não tenho tempo.

Lagrimas detidas – meus olhos.

Sofro, porem já não batalho

entre saudade e esquecimento.

Não tenho tempo.

Aonde me levam? Que destino

governa a delirante vida?

Nem hei de morrer como penso.

Não tenho tempo.

Tão longe esforço, e tão penoso

- e agora fechado o horizonte.

Ó vida, inefável momento,

- não tenho tempo... 

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

Dispersos (1918-1964)

VINDE,Ó ANJOS, COM AS VOSSAS ESPADAS

Vinde, ó anjos, com as vossas espadas,

as vossas espadas e as vossas balanças,

para pesar estas vidas pesadas

de tristes sonhos, mas não de esperanças.

Vinde com as vossas estrelas e flores

enfrentar animais flamejantes.

Ai! que campinas só de desamores,

que universo de só desamantes!

Cecília Meireles

In Poemas III

O Antinarciso

Esse estranho que mora no espelho

(e é tão mais velho do que eu)

olha-me de um jeito de quem

procura adivinhar quem sou.

Mario Quintana,

in Caderno H

A ARTE DE VIVER

A arte de viver

É simplesmente a arte de conviver...

Simplesmente, disse eu?

Mas como é difícil!

Mario Quintana,

in Velório sem defunto,

LUAR PÓSTUMO

Numa noite de lua escreverei palavras,

simples palavras tão certas

que hão de voar para longe, com asas súbitas,

e pousar nessas torres das mudas vidas inquietas.

O luar que esteve nos meus olhos, uma noite,

nascerá de novo no mundo.

Outra vez brilhará, livre de nuvens e telhados,

livre de pálpebras, e num país sem muros.

Por esse luar formado em minhas mãos, e eterno,

é doce caminhar, viver o que se vive.

Porque a noite é tão grande... Ah, quem faz tanta noite?

E estar próximo é tão impossível!

Cecília Meireles

In: Poesia Completa

TENTATIVA

Andei pelo mundo no meio dos homens: 

uns compravam jóias, uns compravam pão. 

Não houve mercado nem mercadoria 

que seduzisse a minha vaga mão. 

Calado, Calado, me diga, Calado 

por onde se encontra minha sedução. 

Alguns, sorririam, muitos, soluçaram, 

uns, porque tiveram, outros, porque não. 

Calado, Calado, eu, que não quis nada, 

porque ando com pena no meu coração? 

Se não vou ser santa, Calado, Calado, 

os sonhos de todos porque não me dão? 

Calado, Calado, perderam meus dias? 

ou gastei-os todos, só por distração? 

Não sou dos que levam: sou coisa levada... 

E nem sei daqueles que me levarão... 

Calado, me diga se devo ir-me embora, 

para que outro mundo e em que embarcação! 

CECíLIA MEIRELES 

In Viagem, 1939

Os rios

Magoados, ao crepúsculo dormente,

Ora em rebojos galopantes, ora

Em desmaios de pena e de demora,

Rios, chorais amarguradamente,

Desejais regressar... Mas, leito em fora,

Correis... E misturais pela corrente

Um desejo e uma angústia, entre a nascente

De onde vindes, e a foz que vos devora.

Sofreis da pressa, e, a um tempo, da lembrança...

Pois no vosso clamor, que a sombra invade,

No vosso pranto, que no mar se lança,

Rios tristes! agita-se a ansiedade

De todos os que vivem de esperança,

De todos os que morrem de saudade...

Olavo Bilac

In ‘Tarde’ (1919)

Em todos os jardins

Em todos os jardins hei-de florir,

Em todos beberei a lua cheia,

Quando enfim no meu fim eu possuir

Todas as praias onde o mar ondeia.

Um dia serei eu o mar e a areia,

A tudo quanto existe me hei-de unir,

E o meu sangue arrasta em cada veia

Esse abraço que um dia há-de abrir.

Então receberei no meu desejo

Todo o fogo que habita na floresta

Conhecido por mim como num beijo.

Então serei o ritmo das paisagens,

A secreta abundância dessa festa

Que eu via prometida nas imagens.

Sophia de Mello Breyner

(1919-2004)