O CISNE

Este cansaço de passar como que atado a coisas que ainda não foram feitas, parece o caminho incriado do cisne. E o morrer, esse desapegar-se do fundo em que diariamente estamos, seu tímido abandonar-se às águas que mansamente o acolhem e por serem felizes e já passadas, onda a onda, sob seu corpo se retraem; então, firme e tranqüilo, com realeza e crescente segurança, abandona-se o cisne ao deslizar. Rainer Maria Rilke

SOLIDÃO

SOLIDÃO
(Luiz Carlos de Oliveira)

Pedra em forma de grito,
que silencia
na turbulência vaga...

Eco perdido nas horas
que sangram...

Sombra refletida na alma.

Dor profunda.

Fuga no apalpar,
desolação no sentir,
inquietude.

Da vasta impressão,
o nada,
ante a imensidade sem resposta...

Vazio.

TU ÉS A ESPERANÇA

Tu és a esperança, a madrugada.
Nasceste nas tardes de setembro
quando a luz é perfeita e mais doirada,
e há uma fonte crescendo no silêncio
da boca mais sombria e mais fechada.

Para ti criei palavras sem sentido,
inventei brumas, lagos densos,
e deixei no ar braços suspensos
ao encontro da luz que anda contigo.

Tu és a esperança onde deponho
meus versos que não podem ser mais nada.
Esperança minha, onde meus olhos bebem
fundo, como quem bebe a madrugada.


Eugénio de Andrade,
In: 'As Mãos e os Frutos'

VINHO

A TAÇA foi brilhante e rara,

mas o vinho de que bebí

com os meus olhos postos em ti,

era de total amargura.

Desde essa hora antiga e preclara,

insensìvelmente descí,

e em meu pensamento sentí

o desgôsto de ser criatura.

Eu sou de essência etérea e clara:

no entanto, desde que te ví,

como que desapareci...

Rondo triste, à minha procura.

A taça foi brilhante e rara:

mas, com certeza enlouquecí.

E dêsse vinho que bebí

se originou minha loucura.

Cecília Meireles ,

in Viagem

A CASA DO TEMPO PERDIDO

Bati no portão do tempo perdido, ninguém atendeu.
Bati segunda vez e mais outra e mais outra.
Resposta nenhuma.
A casa do tempo perdido está coberta de hera
pela metade; a outra metade são cinzas.
Casa onde não mora ninguém, e eu batendo e chamando
pela dor de chamar e não ser escutado.
Simplesmente bater. O eco devolve
minha ânsia de entreabrir esses paços gelados.
A noite e o dia se confundem no esperar,
no bater e bater.

O tempo perdido certamente não existe.
É o casarão vazio e condenado.


Carlos Drummond de Andrade

ESTA SAUDADE

Esta saudade és tu... E é toda feita
de ti, dos teus cabelos, dos teus olhos
que permanecem como estrelas vagas:
dos anseios de amor, coagulados.

Esta saudade és tu... É esse teu jeito
de pomba mansa nos meus braços quieta;
é a tua voz tecida de silêncio
nas palavras de amor que ainda sussurram...

Esta saudade são teus seios brancos;
tuas carícias que ainda estão comigo
deixando insones todos os sentidos.

Esta saudade és tu... é a tua falta
viva, em meu corpo, na minha alma, viva,
... enquanto eu morro no meu pensamento.

J. G. de Araujo Jorge

LEIO-TE

Leio-te: — o pranto dos meus olhos rola:

— Do seu cabelo o delicado cheiro,

Da sua voz o timbre prazenteiro,

Tudo do livro sinto que se evola ...

Todo o nosso romance: - a doce esmola

Do seu primeiro olhar, o seu primeiro

Sorriso, - neste poema verdadeiro,

Tudo ao meu triste olhar se desenrola.

Sinto animar-se todo o meu passado:

E quanto mais as páginas folheio,

Mais vejo em tudo aquele vulto amado.

Ouço junto de mim bater-lhe o seio,

E cuido vê-Ia, plácida, a meu lado,

Lendo comigo a página que leio.

Olavo Bilac

AS PEQUENAS PALAVRAS

De todas as palavras escolhi água,
porque lágrima, chuva, porque mar
porque saliva, bátega, nascente
porque rio, porque sede, porque fonte.
De todas as palavras escolhi dar.

De todas as palavras escolhi flor
porque terra, papoila, cor, semente
porque rosa, recado, porque pele
porque pétala, pólen, porque vento.
De todas as palavras escolhi mel.

De todas as palavras escolhi voz
porque cantiga, riso, porque amor
porque partilha, boca, porque nós
porque segredo, água, mel e flor.

E porque poesia e porque adeus
de todas as palavras escolhi dor.

Rosa Lobato de Faria

SONHO DOMADO

Sei que é preciso sonhar.

Campo sem orvalho, seca

A frente de quem não sonha.

Quem não sonha o azul do voo

perde seu poder de pássaro.

A realidade da relva

cresce em sonho no sereno

para não ser relva apenas,

mas a relva que se sonha.

Não vinga o sonho da folha

se não crescer incrustado

no sonho que se fez árvore.

Sonhar, mas sem deixar nunca

que o sol do sonho se arraste

pelas campinas do vento.

É sonhar, mas cavalgando

o sonho e inventando o chão

para o sonho florescer.

Thiago de Mello

MARIO QUINTANA

'Há uma cor que não vem nos dicionários.

É essa indefinível cor que têm todos os retratos,

os figurinos da última estação, a voz das velhas damas,

os primeiros sapatos, certas tabuletas,

certas ruazinhas laterais : a cor do tempo …''

Mario Quintana

BERNARDO SOARES

No meu coração há uma paz de angústia,
e o meu sossego é feito de resignação.


- Bernardo Soares -

O SINAL DA CRUZ

Se é preciso lutar para ser forte,
Se é preciso sofrer para ser puro,
Em luta e sofrimento a vida apuro,
Para tranquilo merecer a morte.

Hei lutado e sofrido de tal sorte
Que, a tantas provações, meu ser impuro
Sonha atingir a perfeição que auguro
Em resignado e místico transporte.

A existência de lutas e de penas,
Como um cardo florindo entre os abrolhos,
Vou bendizendo pelo bem que faço.

E quando a morte vier, resta-me apenas
Juntar as mãos e levantar os olhos
Para o que exista em luz além do espaço.


Da Costa e Silva

NA TARDE AZUL E TRISTE...

O meu jardim amanhecera
Constelado de brancas margaridas,
Que orvalhadas, ao sol, eram estrelas
Desencantadas e pensativas...
Depois, na tarde azul e triste,
A terra abriu-se para receber-te!

Adormeceste para sempre,
Baixando à terra com as margaridas...
E à noite o céu era um jardim do Oriente
Florindo em luzes pela tua vinda!

Anoitecia no meu pensamento...

Da Costa e Silva

ONESTALDO DE PENNAFORT

Palavras e palavras...
Algumas, sem sentido, sem razão
de ser; outras, alucinadas como as
lavas de um vulcão...
Mas sempre as mesmas...palavras...

(Escuta o meu silêncio...)

Onestaldo de Pennafort,
em Poesia

FERNANDO PESSOA

O que me dói não é
O que há no coração
Mas essas coisas lindas
Que nunca existirão ...

São as formas sem forma
Que passam sem que a dor
As possa conhecer
Ou as sonhar o amor.

São como se a tristeza
Fosse árvore e, uma a uma,
Caíssem suas folhas
Entre o vestígio e a bruma.

Fernando Pessoa
(in Cancioneiro)

ESSA MULHER , A DOCE MELANCOLIA

Essa mulher, a doce melancolia
dos seus ombros, canta.
O rumor
da sua voz entra-me pelo sono,
é muito antigo.
Traz o cheiro acidulado
da minha infância chapinhada ao sol.
O corpo leve quase de vidro.



Eugénio de Andrade
In "O Sal da Lingua"

SAUDADE

Saudade é o cantar apaixonado
De um sabiá em tarde branda e linda;
É o espelho indelével do passado
Com a imagem de alguém que se ama ainda.

Saudade é um riso triste, amargurado,
Disfarçando uma dor cruel, infinda...
Bater de um coração descompassado
Na avidez de esperar provável vinda.

É a noite mal dormida, o olhar sofrido;
Dentro de nós o peito dolorido
Prestes a explodir de ansiedade...

É a lágrima discreta, comovente,
Rolando pela face, lentamente
Acolhendo terrível realidade.


Bernardina Vilar

FERNANDO PESSOA

Ter saudade é viver
Não sei que vida é a minha
Que hoje só tenho saudades
De quando saudades tinha.


Passei longe pelo mundo
Sou o que o mundo seu fez,
Mas guardo na alma da alma
Minha alma de Português.


E o Português é saudades
Porque só as sente bem
Quem tem aquela palavra
Para dizer que tem.


Fernando Pessoa

VIOLINOS EM FESTA

Há uma quietude no ar,
há rouxinóis perdidos
e a carícia que é sentida...

Que doce melancolia!

Há emoções,
violinos em magia,

É poesia
plena de paixão!

Alvina Tzovenos
In Sonhos e Vivências