PRANTO DE LUAR

No longo espasmo do silêncio, alegre e franca,

A alma dos ventos, ao luar, murmura e fala:

A sombra corre, e tu, lua formosa e branca,

Derramas pelo chão claras manchas de opala.

Eras mortas de amor! Ah! quem te dera tê-las!

Cessaria, de novo, o teu soluço aflito!

Eras em que, sonhando, a sós, sob as estrelas,

Tu passavas com ele através do infinito...

Mas, uma noite, o espaço todo ornado em festa,

Teu esposo partiu, enfim... (Quanto desgosto!)

E dessa desventura extreme ainda te resta

A grande palidez que te ilumina o rosto.

Partiu... Talvez que volte aos lares... Mas enquanto

Ele não volta, em vão o esperas nessa trilha;

Ficas pálida e triste, e choras; o teu pranto

Desce à terra e, ao descer, torna-se luz e brilha.

Chora, infeliz. O pranto as mágoas atenua.

Nunca te canses, dentre as nuvens, de chorar.

Se não chorasses, não teríamos, ó lua,

A poesia sem fim das noites de luar.

Francisca Júlia

 In "Esfinges"

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