CHUVA

CHUVA

A chuva fina molha a paisagem lá fora.

O dia está cinzento e longo... Um longo dia!

Tem-se a vaga impressão de que o dia demora...

E a chuva fina continua, fina e fria,

Continua a cair pela tarde, lá fora.

Da saleta fechada em que estamos os dois,

Vê-se, pela vidraça, a paisagem cinzenta:

A chuva fina continua, fina e lenta...

E nós dois em silêncio, um silêncio que aumenta

se um de nós vai falar e recua depois.

Dentro de nós existe uma tarde mais fria...

Ah! Para que falar? Como é suave, branda,

O tormento de adivinhar — quem o faria? —

As palavras que estão dentro de nós chorando...

Somos como os rosais que, sob a chuva fria,

Estão lá fora no jardim se desfolhando.

Chove dentro de nós... Chove melancolia...

Ribeiro Couto

São Paulo-1898-1963)