Como a noite é longa!

Como a noite é longa!

Como a noite é longa!

Toda a noite é assim...

Senta-te, ama, perto

Do leito onde esperto.

Vem p’r’ao pé de mim...

Amei tanta coisa...

Hoje nada existe.

Aqui ao pé da cama

Canta-me, minha ama,

Uma canção triste.

Era uma princesa

Que amou... Já não sei...

Como estou esquecido!

Canta-me ao ouvido

E adormecerei...

Que é feito de tudo?

Que fiz eu de mim?

Deixa-me dormir,

Dormir a sorrir

E seja isto o fim.

Fernando Pessoa,

De: "Cancioneiro"

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Escrevo diante da janela aberta

I

Escrevo diante da janela aberta.

Minha caneta é cor das venezianas:

Verde!... E que leves, lindas filigranas

Desenha o sol na página deserta!

Não sei que paisagista doidivanas

Mistura os tons... acerta... desacerta...

Sempre em busca de nova descoberta,

Vai colorindo as horas quotidianas...

Jogos da luz dançando na folhagem!

Do que eu ia escrever até me esqueço...

Pra que pensar? Também sou da paisagem...

Vago, solúvel no ar, fico sonhando...

E me transmuto... iriso-me... estremeço...

Nos leves dedos que me vão pintando.

Mario Quintana, 

De: A rua dos Cataventos

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Hora lilás...

Hora lilás...

Hora lilás, da cor desta saudade

Que não me deixa mais o coração,

Hora em que a alma toda se me invade

Só de tristeza e de desolação ...

Hora em que eu lembro a minha pouca idade

E a minha tão cruel desilusão ...

Tudo se esvai na bruma da saudade,

Essa tão doce e triste cerração ...

Hora lilás, da cor que me entristece,

Desta saudade que jamais esquece

Meu coração cansado de sofrer;

Hora em que eu vivo a vida já vivida,

Hora lilás, da cor da minha vida,

Pois é saudade só o meu viver.

Anrique Paço D’Arcos

in Poesias Completas

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Biografia

Escreverás meu nome com todas as letras,

com todas as datas

- e não serei eu.

Repetirás o que me ouviste

o que leste de mim e mostrarás meu retrato

- e nada disso serei eu.

Dirás coisas imaginárias,

Invenções sutis, engenhosas teorias,

- e continuarei ausente.

Somos uma difícil unidade,

De muitos instantes mínimos,

- isso serei eu.

Mil fragmentos somos, em jogo misterioso,

Aproximamo-nos e afastamo-nos, eternamente.

- como me poderão encontrar?

Novos e antigos todos os dias

transparentes e opacos, segundo o giro da luz

- nós mesmos nos procuramos.

E por entre as circunstâncias fluímos,

Leves e livres como a cascata pelas pedras.

- Que mortal nos poderia prender?”

Cecília Meireles

Em “Poesia Completa – Dispersos (Volume 1)

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Na insônia da madrugada...

Na insônia da madrugada

eu com nada mais me espanto.

Mesmo em idade avançada

jamais encontrei um canto

em que se possa escolher

entre o grito que dia cada,

e o silêncio que diz tanto.

Jenario de Fátima

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A beleza não está...

“A beleza não está na cara; 

a beleza é uma luz no coração.” 

Khalil Gibran

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Não podemos atingir...

Não podemos atingir a

aurora sem passar pela noite.

Kahlil Gibran

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Chuva

Chuva

A chuva fina molha a paisagem lá fora.

O dia está cinzento e longo... Um longo dia!

Tem-se a vaga impressão de que o dia demora...

E a chuva fina continua, fina e fria, 

Continua a cair pela tarde, lá fora.

Da saleta fechada em que estamos os dois, 

Vê-se, pela vidraça, a paisagem cinzenta:

A chuva fina continua, fina e lenta...

E nós dois em silêncio, um silêncio que aumenta

se um de nós vai falar e recua depois.

Dentro de nós existe uma tarde mais fria...

Ah! Para que falar? Como é suave, branda,

O tormento de adivinhar — quem o faria? —

As palavras que estão dentro de nós chorando...

Somos como os rosais que, sob a chuva fria, 

Estão lá fora no jardim se desfolhando.

Chove dentro de nós... Chove melancolia...

Ribeiro Couto 

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Solidão

Solidão

(Juan Ramón Jiménez)

Estás todo em ti, mar, e, todavia,

como sem ti estás, que solitário,

que distante, sempre, de ti mesmo!

Aberto em mil feridas, cada instante,

qual minha fronte,

tuas ondas, como os meus pensamentos,

vão e vêm, vão e vêm,

beijando-se, afastando-se,

num eterno conhecer-se,

mar, e desconhecer-se.

És tu e não o sabes,

pulsa-te o coração e não o sente...

Que plenitude de solidão, mar solitário!

Juan Ramón Jiménez,

in "Diario de Un Poeta Reciencasado"

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A esperança não é a última...

A esperança não é a última 

que morre: é a primeira 

a nascer quando julgamos que 

está tudo perdido.

(Hayede)

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